Moins bien foutue que Jamie Lee Curtis, moins de cheveux que Julia Roberts, mais moins trafiquée que Faye Dunaway.
Plus petite que Sigourney Weaver mais plus grande que Tom Cruise. Les yeux moins azurés qu'Isabelle Adjani mais bien plus couleur océan qu'Emmanuelle Béart.
Plus intelligente que Jean-Claude Van Damme mais un degré plus con que Jodie Foster.
Moins drôle que Woody Allen mais tellement plus cynique que Palmade.
Hystérique comme une lesbienne qui découvre que la vie n'est pas plus drôle qu'un samedi soir au Dune.
Depressive comme une lesbienne qui découvre que la vie n'est pas plus drôle qu'un samedi soir au Dune.
Je sais, je l'ai déjà dit. Mais êtes-vous allées une seule fois dans cette boîte en bout de piste ? Non, alors fermez là.
Je continue.
Je suis tour à tour méga coincée, ultra sexy et hyper chaudasse (le tout dans la bouche d'une seule et même personne, applaudissez le tour de force).
Quelques fois, il m'arrive même d'endosser une autre identité. Celle d'une fille qui a des choses à dire, mais qu'elle ne dira pas.
Non elle ne dira pas que :
Qu’elle voudrait bien tuer certain homme.
Qu’elle n’aime ni les cons ni les prétentieux.
Qu’elle voudrait se voir disparaître
Dans les méandres et les aléas
D’une vie compliquée et de folie
Non, cette fille-la ne dira pas :
Qu’elle jette un regard las
Sur ce qui l’entoure et ne lui convient pas.
Qu’elle s’imagine de temps en temps
Des sourires sur les lèvres des passants.
Qu’elle ne veut plus passer de bras en bras
Même si elle se remet à faire la nouba.
Non, cette fille-la ne dira pas tout ça…
Qui suis-je ?
Une fille qui vient de signer pour la fin d’une éoque. Une migration sans douceur pour de lendemains meilleurs. Les amitiés poussières, les rencontres passagères y voient la fin d’une ère. Mais ce n’est pas le fruit du hasard, c’est juste un nouveau rendez-vous inattendu. Et je n’ai pas voulu arriver en retard